FRAGMENTOS

"El hombre más sabio que jamás conocí, Fermín Romero de Torres, me había explicado en una ocasión que no existía en la vida experiencia comparable a la de la primera vez en que uno desnuda a una mujer. Sabio como era, no me había mentido, pero tampoco me había contado toda la verdad. Nada me había dicho de aquel extraño tembleque de manos que convertía cada botón, cada cremallera, en tarea de titanes. Nada me había dicho de aquel embrujo de piel pálida y temblorosa, de aquel primer roce de labios ni de aquel espejismo que parecía arder en cada poro de la piel. Nada me contó de todo aquello porque sabía que el milagro sólo sucedía una vez y que, al hacerlo, hablaba un lenguaje de secretos que, apenas se desvelaban, huían para siempre. Mil veces he querido recuperar aquella primera tarde en el caserón de la avenida del Tibidabo con Bea en que el rumor de la lluvia se llevó el mundo. Mil veces he querido regresar y perderme en un recuerdo del que apenas puedo rescatar una imagen robada al calor de las llamas"

[...]

"—No sé qué me ha pasado. No te ofendas, pero a veces una se siente más libre de hablarle a un extraño que a la gente que conoce. ¿Por qué será?
Me encogí de hombros.
—Probablemente porque un extraño nos ve como somos, no como quiere creer que somos.
—¿Es eso también de tu amigo Carax?
—No, eso me lo acabo de inventar para impresionarte.
—¿Y cómo me ves tú a mí?
—Como un misterio.
—Ése es el cumplido más raro que me han hecho nunca.
—No es un cumplido. Es una amenaza.
—¿Y eso?
—Los misterios hay que resolverlos, averiguar qué esconden.
—A lo mejor te decepcionas al ver lo que hay dentro.
—A lo mejor me sorprendo. Y tú también.
—Tomás no me había dicho que tuvieses tanta cara dura.
—Es que la poca que tengo, la reservo toda para ti.
—¿Por qué?
"Porque me das miedo", pensé."

La sombra del Viento, Carlos Ruiz Zafón

Qué gran novela "La sombra del viento". Te engancha desde su primera página y ya no te suelta.

Te devuelvo este beso que en su día me fascinó y que me sigue fascinando tanto como tú.

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua. "

Extaido de RAYUELA - Julio Cortázar

Jaguar escribió:Qué gran novela "La sombra del viento". Te engancha desde su primera página y ya no te suelta.

¿De verdad?
A mí me ha parecido una de las peores cosas que he leído en mucho tiempo.

glo dice: ¿De verdad?
A mí me ha parecido una de las peores cosas que he leído en mucho tiempo.[/quote]
a parte de pk si, y de todo. k no te gusta de esa novela o ke te disgusto mas?

Es una novela gastronómica, o sea que se nota que está escrita para las masas (para dar de comer al autor), sin conciencia literaria. Con personajes maniqueos, manida, aburrida y bizantina (pero sin la gracia del género), una novela que jamás envejecerá, ni siquiera madurará... O sea, como una telenovela barata de sobremesa, engancha, y en el mejor de los casos produce sopor y ayuda a iniciar una buena y sí provechosa siesta.

Ginebra escribió:Te devuelvo este beso que en su día me fascinó y que me sigue fascinando tanto como tú.

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua. "

Extaido de RAYUELA - Julio Cortázar

Precioso, Gin. Realmente mágico

La Reina. escribió:¿De verdad?
A mí me ha parecido una de las peores cosas que he leído en mucho tiempo.

Bueno, está claro que los gustos son algo muy particular y que cada uno tiene los suyos. Sin embargo, yo tiendo a analizar una narración en base a tres elementos: argumento, técnica y estilo, y "La sombra del viento" aprueba, a mi juicio, los tres. El argumento me parece muy logrado, una historia que te atrapa desde el primer momento y que te mantiene tenso a lo largo de toda ella, deseando avanzar un nuevo paso para llegar al desenlace; ese es sin duda el objetivo de toda trama que se precie. La técnica literaria me parece correcta, con un léxico rico y un uso acertado de las diversas figuras literarias, en algunos casos incluso cautivador, con metáforas sencillamente fascinantes. Finalmente, el estilo, sin llegar a ser brillante, tampoco cae en la trampa fácil de los best-sellers al uso, esto es, frases en exceso cortas y continuos puntos aparte (vale, admito que no tiene en este aspecto la riqueza lingüística de un, por ejemplo, "Bomarzo", pero tampoco la pobreza de un "Código Da Vinci").

Como digo, esta novela aprueba estas tres asignaturas, la del argumento incluso con sobresaliente. Hay muchos autores hoy en día que parecen despreciar el argumento, que escriben muy bien y tienen un uso exquisito del lenguaje, pero que al final no dicen nada y terminan aburriendo hasta a las ovejas. Yo en ese sentido me decanto más por un argumento que me atrape, aunque la técnica y el estilo no sean tan floridos, literariamente hablando.

Quizá lo peor de la novela sea el excesivo maniqueismo de que adolecen los personajes. En eso, fíjate, sí estoy de acuerdo contigo: los buenos son muy buenos, los malos son muy malos, los guapos son muy guapos y los feos son muy feos. Eso es un error, a mi juicio; pero tampoco dije que la obra fuese perfecta, sólo que era una buena novela y que me enganchó desde el principio. Desde luego queda muy lejos de ser aburrida y bizantina, eso sí que no. Convengo en que no pasará a la historia como una obra maestra de la literatura universal, eso está claro, pero insisto en que se trata, a mi modesto entender, de una novela muy interesante; es más, teniendo en cuenta el panorama literarua actual, yo diría que es una novela que sobresale.

No sé, Jaguar, yo casi prefiero al Dan Brown, de veras. Sus intenciones me parecen más claras, más sinceras, no reviste sus novelas, de un, "hay que joderse qué buen escritor soy, que he conseguido llevar la alta literatura a las masas...". Ya sé que es un argumento asquerosamente elitista a la par que pedante el afirmar que lo popular carece de calidad. Pero en este caso, no puedo dejar de pensar de otra forma. Si fuera el argumento de una peli, te diría, tío de puta madre, perfecto, con los actores adecuados y una buena dirección saldría algo apañao. Pero una buena novela... El argumento no se sostiene, y no lo hace,e ntre otras cosas porque intenta dotarlo de una verosimilitud pueril. ¿Que engancha? Sí, claro y "Sin tetas no hay paraíso" también...
Lo de la técnica literaria... correcta, sí, claro, mandaría cojones que no supiera colocar una metáfora, y alguna buena tendrá, no la recuerdo, pero no voy a dudar de tus palabras, pero el estilo, ayyyyyyyyy, no puedo, te juro que no puedo, el mismo que podría haber tenido cualquier alumno mío aventajado de primero de bachillerato.
No puedo remediarlo, me acerco a lo que dice el Jinete, y es que le tengo una manía... Ahora sobresalen las novelas que venden y ¿qué vende? Pues lo que vende...

Pero vamos, que es mi opinión, posiblemente errada, porque no suelo tener ni puta idea sobre nada.

Besos, felino.

“Érase una vez un joven príncipe que creía en todas las cosas menos tres. No creía en las princesas, no creía en las islas y no creía en Dios. Su padre, el rey, le dijo que nada de eso existía. Y como no había en los dominios de su padre princesas ni islas, ni tampoco señal alguna de Dios, el joven príncipe creyó lo que su padre le decía.

Pero, un día, el príncipe se escapó del palacio. Y llegó al país vecino.

Allí se quedó asombrado al ver islas desde todas las costas, Y, en esas islas, extrañas criaturas, a las que no se atrevió a dar nombre.

Cuando buscaba un barco, un hombre vestido de etiqueta se le acercó y el príncipe le preguntó:

—Eso que hay allí, ¿son islas de verdad?

—Claro que son islas de verdad —dijo el hombre del traje de etiqueta.

—¿Y qué son esas extrañas y turbadoras criaturas?

—Son todas ellas princesas auténticas.

—Entonces ¡también Dios existe! —exclamó el príncipe.

—Yo soy Dios —repuso el hombre vestido de etiqueta, haciéndole una reverencia.

El joven príncipe regresó a su país lo antes que pudo.

—De modo que has regresado… —le dijo su padre, el rey.

—He visto islas. He visto princesas. Y he visto a Dios —le dijo el príncipe en son de reproche.

El rey no se conmovió en absoluto.

—Ni existen islas de verdad, ni princesas de verdad ni ningún Dios de verdad.

—¡Yo lo he visto!

—Dime cómo iba vestido Dios.

—Dios iba vestido con traje de etiqueta.

—¿Te fijaste si llevaba arremangada la chaqueta?

El príncipe recordó que, efectivamente, así era. El rey sonrió.

—Eso no es más que el disfraz de los magos. Te han engañado.

Al oír esto, el príncipe regresó al país vecino, fue a la misma playa y encontró una vez más al hombre que iba vestido de etiqueta.

—Mi padre, el rey, me ha dicho —dijo el joven príncipe con indignación— quién es usted en realidad. La otra vez me engañó, pero no volverá a hacerlo. Ahora sé que esas no son islas de verdad ni princesas de verdad, porque usted es un mago.

El hombre de la playa sonrió.

—Eres tú, muchacho, quien está engañado. En el reino de tu padre hay muchas islas y muchas princesas. Pero como estás sometido al hechizo de tu padre, no puedes verlas.

El príncipe regresó pensativo a su país. Cuando vio a su padre, le miró a los ojos.

—Padre, ¿es cierto que no eres un rey de verdad, sino un simple mago?

El rey sonrió y se arremangó la chaqueta.

—Sí, hijo mío, no soy más que un simple mago.

—Entonces el hombre de la playa era Dios.

—El hombre de la playa era otro mago.

—Tengo que saber la verdad auténtica, la que está más allá de toda magia.

—No hay ninguna verdad más allá de la magia —dijo el rey.

El príncipe se quedó muy triste.

—Me suicidaré —dijo.

El rey hizo que, por arte de magia, apareciese la muerte. La muerte se plantó en el umbral y llamó al príncipe. El príncipe se estremeció. Recordó las bellas aunque irreales islas, y las bellas aunque irreales princesas.

—Muy bien —dijo—. Puedo soportarlo.

—¿Lo ves, hijo? —dijo el rey—, también tú empiezas a ser mago”.

John Fowles---> el Mago

"La cumbre. Ahí está el ocaso, todo empurpurado, herido por sus propios cristales, que le hacen sangre por doquiera. A su esplendor, el pinar verde se agria, vagamente enrojecido; y las yerbas y las florecillas, encendidas y transparentes, embalsaman el instante sereno de una esencia mojada, penetrante y luminosa.

Yo me quedo extasiado en el crepúsculo. Platero, granas de ocaso sus ojos negros, se va,manso, a un charquero de aguas de carmín, de rosa, de violeta; hunde suavemente su boca en los espejos, que parece que se hacen líquidos al tocarlos él; y hay por su enorme garganta como un pasa profuso de umbrías aguas de sangre.

El paraje es conocido, pero el momento lo trastorna y lo hace extraño, ruinoso y monumental. Se dijera, a cada instante, que vamos a descubrir un palacio abandonado... La tarde se prolonga más allá de sí misma, y la hora, contagiada de eternidad, es infinita, pacífica, insondable...

-Anda, Platero..."

Juan Ramón Jiménez, PLATERO Y YO

Ideal para un examen...

"Ante la ley hay un guardián. Un campesino se presenta a él y solicita que le deje entrar, pero el guardián contesta que por ahora no puede. El campesino se asoma a la puerta de la ley, que está como siempre abierta. El guardián, al verlo, se ríe y le dice que puede probar a entrar si quiere, pero que recuerde que él, con ser poderoso, es sólo el ultimo de los guardianes; entre salón y salón hay más. Ya el tercero es tan terrible que ni el mismo guardián puede soportar su aspecto. El campesino no había previsto estos problemas, él creía que la ley debía estar siempre abierta para todos. Pero observa el porte temible del guardián y se persuade de que conviene más esperar. El guardián le deja un taburete para que se siente. Allí espera el campesino días y años, a menudo conversa con el guardián, sobre temas sin importancia, y también intenta sobornarle. El guardián acepta las dádivas, para que el campesino no crea haber omitido nada, dice, pero no cambia su actitud. Durante muchos años el hombre observa casi continuamente al guardián, maldice su mala suerte, al final su vista se debilita y todo se vuelve oscuro. En medio de la oscuridad distingue un resplandor que surge de la puerta de la ley. El campesino sabe que va a morir. Llama al guardián, y le formula una pregunta que antes no le había formulado: si todos quieren acceder a la ley, ¿como es que en todos aquellos años nadie más que él ha pretendido entrar? El guardián comprende que el hombre está expirando, y para que pueda oírle bien le dice con voz poderosa: "Nadie podía pretenderlo, porque esta puerta era solamente para ti. Ahora voy a cerrarla."

El proceso, Franz Kafka.

"Te quiero desde aquella hora. Sé que muchas mujeres te han dicho esto mismo y que estás acostumbrado a manjares deliciosos. Pero cree que nadie te ha amado con un amor tan de esclava, tan desinteresado, como aquella niña que yo era y que siempre he seguido siendo para ti, pues nada en el mundo se parece al amor, inadverdio para todos, de una chiquilla oscura."

Carta de una desconocida de Stefan Zweig